ФОРУМ ГОТОВИТСЯ К ПЕРЕНОСУ В связи со сложной обстановкой на сервисе borda.ru готовится перенос форума на новую платформу. Все темы, информация обо всех участниках будет сохранена. Просьба не беспокоиться, все будет хорошо. Я буду держать вас в курсе всех изменений. Архивариус
Ирина я в последнее время на Дементьева подсела, не знаю почему ведь равнодушна была к стихам. Старею наверное )
Да какие Ваши годы, Дрянная девчонка. Просто стихи у него хорошие и трогают душу независимо от возраста читающих.
Дрянная девчонка пишет:
цитата:
Мне это его стихотворение очень нравится
Да, это, наверное, самое известное стихотворение Дементьева. Оно такое позитивное и ободряющее, но каждый раз, когда его читаю, почему-то глаза на мокром месте.
Плесните колдовства В хрустальный мрак бокала. В расплавленных свечах Мерцают зеркала, Напрасные слова - Я выдохну устало. Уже погас очаг, Я новый не зажгла.
Напрасные слова - Виньетка ложной сути. Напрасные слова Нетрудно говорю. Напрасные слова - Уж вы не обессудьте. Напрасные слова. Я скоро догорю.
У вашего крыльца Не вздрогнет колокольчик, Не спутает следов Мой торопливый шаг. Вы первый миг конца Понять мне не позвольте, Судьбу напрасных слов Не торопясь решать.
Придумайте сюжет О нежности и лете, Где смятая трава И пламя васильков. Рассыпанным драже Закатятся в столетье Напрасные слова, Напрасная любовь.
Откуда к нам пришла зима, не знаешь ты, никто не знает.
Умолкло все. Она сама холодных губ не разжимает. Она молчит. Внезапно, вдруг упорства ты ее не сломишь. Вот оттого-то каждый звук зимою ты так жадно ловишь.
Шуршанье ветра о стволы, шуршанье крыш под облаками, потом, как сгнившие полы, скрипящий снег под башмаками, а после скрип и стук лопат, и тусклый дым, и гул рассвета... Но даже тихий снегопад, откуда он, не даст ответа.
И ты, входя в свой теплый дом, взбежав к себе, скажи на милость, не думал ты хоть раз о том, что где-то здесь она таилась: в пролете лестничном, в стене, меж кирпичей, внизу под складом, а может быть, в реке, на дне, куда нельзя проникнуть взглядом.
Быть может, там, в ночных дворах, на чердаках и в пыльных люстрах, в забитых досками дверях, в сырых подвалах, в наших чувствах, в кладовках тех, где свален хлам... Но видно, ей там тесно было, она росла по всем углам и все заполонила.
Должно быть, это просто вздор, скопленье дум и слов неясных, она пришла, должно быть, с гор, спустилась к нам с вершин прекрасных: там вечный лед, там вечный снег, там вечный ветер скалы гложет, туда не всходит человек, и сам орел взлететь не может.
Должно быть, так. Не все ль равно, когда поднять ты должен ворот, но разве это не одно: в пролете тень и вечный холод? Меж ними есть союз и связь и сходство -- пусть совсем немое. Сойдясь вдвоем, соединясь, им очень просто стать зимою.
Дела, не знавшие родства, и облака в небесной сини, предметы все и вещества и чувства, разные по силе, стихии жара и воды, увлекшись внутренней игрою, дают со временем плоды, совсем нежданные порою.
Бывает лед сильней огня, зима -- порой длиннее лета, бывает ночь длиннее дня и тьма вдвойне сильнее света; бывает сад громаден, густ, а вот плодов совсем не снимешь... Так берегись холодных чувств, не то, смотри, застынешь.
И люди все, и все дома, где есть тепло покуда, произнесут: пришла зима. Но не поймут откуда.
Отправлено: 04.12.14 00:16. Заголовок: Перечитала все стихо..
Перечитала все стихотворения, расположенные в продолжении этой темы, всем спасибо)))) Особенно затронули строчки Солоухина... Класс! Ирина , большое спасибо!
Пост N: 8118
Зарегистрирован: 11.09.10
Откуда: Санкт-Петербург
Отправлено: 18.12.14 00:15. Заголовок: Евгений Долматовский..
Евгений Долматовский
СТАРЫЙ АДРЕС
«Не ходи по старым адресам»,- Верный друг меня учил сурово. Эту заповедь я знаю сам, Но сегодня нарушаю снова. С вечера пошел такой снежок, Будто звезды осыпались с неба. И забытый путь меня повлек В дом, где я уже лет десять не был. Станция метро. Вокруг горят Фонари. И мне в новинку это. Деревца озябшие стоят Там, где мы стояли до рассвета. Пять звонков. Как прежде, Пять звонков Та же коридорная система. В кухне пламя синих язычков И велосипед воздет на стену. Радио чуть слышно за стеной. Все как прежде - за угол и прямо. Распахнулась дверь. Передо мной - Строгая твоя седая мама Щурится на свет из темноты... Строгости былой - как не бывало. «Извини, что я тебя на «ты», Не назвался б сразу - не узнала. Заходи, чего же ты стоишь? Снегу-то нанес! Сними калоши. Посмотри, какой у нас малыш, Только что уснул он, мой хороший. Озорной. У бабушки растет... Только не кури - у нас не курят. Дочки с мужем нету третий год, Он военный, служит в Порт-Артуре. Ну, какая у тебя жена? Дети есть? Куда же ты так скоро?» ...Улица в снежинках. Тишина. Можно захлебнуться от простора. Ты моей Снегурочкой была. Снег летит. Он чист, как наша совесть. Улица твоя белым-бела, Словно ненаписанная повесть.
Как железо, скрежещет снег И, как скрипка, поет у ног. На деревьях иней, как мех. На заборах иней, как мох. И вздымается иней из труб Рукавами собольих шуб.
Слышал я, как гудки гудели, Чтобы мы по домам сидели, Как по радио предупредили, Чтобы в школу мы не ходили. Но люблю я школу в мороз! Ни домашних, ни классных работ. Ни опрос, что похож на допрос, Ни диктант никого не ждет.
Я же мог не слышать гудка! Я же радио мог не включить! Три-четыре ученика В каждом классе. Кого учить? Но учитель, жалея нас, В сиротливый приходит класс.
Не начальственен и не строг, Он сидит, как за чайным столом, И, смеясь, за уроком урок Вспоминает о детстве своем, Про рыбалки, про снежных баб… "Ну, до завтра! Мороз ослаб".
Веселым зимним солнышком Дорога залита. Весь день хлопочет Золушка, Делами занята.
Хлопочет дочь приемная У мачехи в дому. Приемная-бездомная, Нужна ль она кому?
Белье стирает Золушка, Детей качает Золушка, И напевает Золушка - Серебряное горлышко.
В окне - дорога зимняя, Рябина, снегири. За серыми осинами Бледнеет свет зари.
А глянешь в заоконные Просторы без конца - Ни пешего, ни конного, Ни друга, ни гонца.
Посуду моет Золушка, В окошко смотрит Золушка, И напевает Золушка: "Ох, горе мое, горюшко!"
Все сестры замуж выданы За ближних королей. С невзгодами, с обидами Все к ней они да к ней.
Блестит в руке иголочка. Стоит в окне зима. Стареющая Золушка Шьет туфельку сама...
1958
Римма Казакова
* * *
Быть женщиной - что это значит? Какою тайною владеть? Вот женщина. Но ты незрячий. Тебе ее не разглядеть. Вот женщина. Но ты незрячий. Ни в чем не виноват, незряч! А женщина себя назначит, как хворому лекарство - врач. И если женщина приходит, себе единственно верна, она приходит - как проходит чума, блокада и война. И если женщина приходит и о себе заводит речь, она, как провод, ток проводит, чтоб над тобою свет зажечь. И если женщина приходит, чтоб оторвать тебя от дел, она тебя к тебе приводит. О, как ты этого хотел! Но если женщина уходит, побито голову неся, то все равно с собой уводит бесповоротно все и вся. И ты, тот, истинный, тот, лучший, ты тоже - там, в том далеке, зажат, как бесполезный ключик, в ее печальном кулачке. Она в улыбку слезы спрячет, переиначит правду в ложь... Как счастлив ты, что ты незрячий и что потери не поймешь.
Пост N: 8151
Зарегистрирован: 11.09.10
Откуда: Санкт-Петербург
Отправлено: 30.01.15 15:41. Заголовок: Константин Случевски..
Константин Случевский (1837 - 1904)
* * * Я ласкаю тебя, как ласкается бор Шумной бурею, в темень одетой! Налетает она, покидая простор, На устах своих с песней запетой.
Песня бури сильна! Чуть в листву залетит - Жизнь лесную до недр потрясает, Рвет умершую ветвь, блеклый лист не щадит, Всё отжившее наземь кидает...
И ты бурю за песню ее не кори, Нет в ней злобы, любви к разрушенью: Очищает прогалины краскам зари И простор соловьиному пенью...
* * * Ночь. Темно. Глаза открыты, И не видят, но глядят; Слышу, жаркие ланиты Тонким бархатом скользят. Мягкий волос, набегая, На лице моем лежит, Грудь, тревожная, нагая, У груди моей дрожит. Недошептанные речи, Замиранье жадных рук, Холодеющие плечи... И часов тяжелый стук.
* * * Ты тут жила! Зимы холодной Покров блистает серебром; Калитка, ставшая свободной, Стучит изломанным замком.
Я стар! Но разве я мечтами О том, как здесь встречались мы, Не в силах сам убрать цветами Весь этот снег глухой зимы?
И разве в старости печальной Всему прошедшему не жить? И ни единой музыкальной, Хорошей думы не сложить?
О нет! Мечта полна избытка Воспоминаний чувств былых... Вот, вижу, лето! Вот калитка На петлях звякает своих.
Июньской ночи стрекотанье... И плеск волны у берегов... И голос твой... и обожанье,— И нет зимы... и нет снегов!
Пост N: 8170
Зарегистрирован: 11.09.10
Откуда: Санкт-Петербург
Отправлено: 11.02.15 16:36. Заголовок: Борис Пастернак Зим..
Борис Пастернак
Зимние праздники
Будущего недостаточно. Старого, нового мало. Надо, чтоб елкою святочной Вечность средь комнаты стала. Чтобы хозяйка утыкала Россыпью звезд ее платье, Чтобы ко всем на каникулы Съехались сестры и братья. Сколько цепей ни примеривай, Как ни возись с туалетом, Все еще кажется дерево Голым и полуодетым.
Вот, трубочиста замаранней, Взбив свои волосы клубом, Елка напыжилась барыней В нескольких юбках раструбом.
Лица становятся каменней, Дрожь пробегает по свечкам, Струйки зажженного пламени Губы сжимают сердечком.
Ночь до рассвета просижена. Весь содрогаясь от храпа, Дом, точно утлая хижина, Хлопает дверцею шкапа.
Новые сумерки следуют, День убавляется в росте. Завтрак проспавши, обедают Заночевавшие гости.
Солнце садится, и пьяницей Издали, с целью прозрачной Через оконницу тянется К хлебу и рюмке коньячной.
Вот оно ткнулось, уродина, В снег образиною пухлой, Цвета наливки смородинной, Село, истлело, потухло.
В доме должен быть кот. В доме должен быть плед. Древний бабушкин кустик алоэ. И за плинтусом – вот! – старый детский секрет. И журналов стопа – про былое… В доме должен быть шкаф, пусть скрипуч, неказист, - в его недрах, согретых годами, связку писем сыскав, развернешь старый лист, мелко-мелко исписанный мамой… В доме должен быть свет от ночного окна, запах кофе и яблок с корицей… И воскресный обед. И для книг тишина. И тогда ничего не случится…
— Именительный — это ты, собирающая цветы, а родительный — для тебя трель и щелканье соловья. Если дательный — всё тебе, счастье, названное в судьбе, то винительный... Нет, постой, я в грамматике не простой, хочешь новые падежи предложу тебе? — Предложи! — Повстречательный есть падеж, узнавательный есть падеж, полюбительный, обнимательный, целовательный есть падеж. Но они не одни и те ж — ожидательный и томительный, расставательный и мучительный, и ревнительный есть падеж. У меня их сто тысяч есть, а в грамматике только шесть!
Пост N: 1287
Зарегистрирован: 02.09.11
Откуда: USA
Отправлено: 18.03.15 20:58. Заголовок: Эдуард Асадов Так у..
Эдуард Асадов
Так уж устроено у людей, Хотите вы этого, не хотите ли, Но только родители любят детей Чуть больше, чем дети своих родителей.
Родителям это всегда, признаться, Обидно и странно. И всё же, и всё же Не надо тут, видимо, удивляться И обижаться не надо тоже.
Любовь ведь не лавр под кудрявой, кущей, И чувствует в жизни острее тот, Кто жертвует, действует, отдаёт, Короче: дающий, а не берущий.
Любя безгранично детей своих, Родители любят не только их, Но плюс ещё то, что в них было вложено: Нежность, заботы, труды свои, С невзгодами выигранные бои, Всего и назвать даже невозможно!
А дети, приняв отеческий труд И становясь усатыми "детками", Уже как должное всё берут И покровительственно зовут Родителей "стариками" и "предками".
Когда же их ласково пожурят, Напомнив про трудовое содружество, Дети родителям говорят: – Не надо, товарищи, грустных тирад! Жалоб поменьше, побольше мужества!
Да, так уж устроено у людей, Хотите вы этого, не хотите ли, Но только родители любят детей Чуть больше, чем дети своих родителей.
И всё же – не стоит детей корить. Ведь им не всегда щебетать на ветках. Когда-то и им малышей растить, Всё перечувствовать, пережить И побывать в "стариках" и "предках"!
Пост N: 583
Зарегистрирован: 21.02.14
Откуда: Архангельск
Отправлено: 23.03.15 22:21. Заголовок: Эдуард Асадов *** Я..
ЭдуардАсадов *** Я могу тебя очень ждать, Долго-долго и верно-верно, И ночами могу не спать Год, и два, и всю жизнь, наверно! Пусть листочки календаря Облетят, как листва у сада, Только знать бы, что все не зря, Что тебе это вправду надо! Я могу за тобой идти По чащобам и перелазам, По пескам, без дорог почти, По горам, по любому пути, Где и черт не бывал ни разу! Все пройду, никого не коря, Одолею любые тревоги, Только знать бы, что все не зря, Что потом не предашь в дороге. Я могу для тебя отдать Все, что есть у меня и будет. Я могу за тебя принять Горечь злейших на свете судеб. Буду счастьем считать, даря Целый мир тебе ежечасно. Только знать бы, что все не зря, Что люблю тебя не напрасно!
Отправлено: 27.03.15 20:08. Заголовок: Валентин Гафт Я вле..
Валентин Гафт
Я влечу к тебе, легкий, небесный Без тяжелой земной чепухи, Но увижу в дверях твоих тесных, Что меня обогнали стихи.
Я и ты, нас только двое? О, какой самообман. С нами стены, бра, обои, Ночь, шампанское, диван. С нами тишина в квартире И за окнами капель, С нами всё, что в этом мире Опустилось на постель. Мы лишь точки мирозданья, Чья-то тонкая резьба, Наш расцвет и угасанье Называется – судьба. Мы в лицо друг другу дышим, Бьют часы в полночный час, А над нами кто-то свыше Всё давно решил за нас.
Отправлено: 19.04.15 22:47. Заголовок: Ирина пишет: У нас ..
Ирина пишет:
цитата:
У нас сегодня шел снег: настоящий, не черемуховый. И все равно весна рано или поздно придет.
Прямо как у Тютчева: "Зима недаром злится - прошла ее пора... " И дальше по тексту. Главное только, чтобы май эта самая пора не захватила. А то будет "май совсем забыл, что он весна"... Хотя бывали уже и теплые деньки...
Отправлено: 22.04.15 22:10. Заголовок: Ирина пишет: а 12 ..
Ирина пишет:
цитата:
а 12 апреля было около +20. А сегодня увидела прилетевших скворцов.
Да, на Пасху выдалось самое теплое время. А потом снова "зима, холода, одинокие дома..." Но весна еще будет, и тепло будет. А пока что для теплого весеннего настроения стихи Игоря Талькова.
Пухом выстлана земля У истоков наших лет, И нескошены поля, И безоблачен рассвет У истоков наших лет. У истоков наших лет... Зимней сказкой пахнет снег, Дождь струится золотой В босоногой той стране, Всем нам милой и родной. В босоногой той стране Всем нам милой и родной... И всё вокруг красиво, красиво, красиво, Как в волшебном сне, В той, всегда счастливой, счастливой, счастливой - Сказочной стране. Там добрые улыбки, тёплые улыбки, Открытые сердца, Там беззаветной дружбе нет конца. И всё вокруг красиво, красиво, красиво, Как в волшебном сне, В той, всегда счастливой, счастливой, счастливой - Сказочной стране. Там тёплые метели, Крылатые качели, Цветушие сады... Там каждый день рождаются мечты. Мы взрослеем и уходим кто куда, Расставаясь с этой сказочной страной, Наши самые счастливые года Оставляя за спиной, И окружают нас заботы и дела В реальном мире из бетона и стекла. Но важно помнить в череде бегущих лет О тех, кто в сказочной стране живёт сейчас, И сохранить для них безоблачный рассвет И веру в дружбу, и улыбку добрых глаз, Возможность видеть удивительные сны Под мирным небом этой сказочной страны. И пусть они красивым, красивым, красивым, Как когда-то мы, И таким счастливым, счастливым, счастливым Видят этот мир, Где тёплые метели, Крылатые качели, Цветушие сады... Там каждый день рождаются мечты...
Отправлено: 27.04.15 19:36. Заголовок: Леонид Филатов Тот ..
Леонид Филатов
Тот клятый год уж много лет, я иногда сползал с больничной койки. Сгребал свои обломки и осколки и свой реконструировал скелет. И крал себя у чутких медсестер, ноздрями чуя острый запах воли, Я убегал к двухлетней внучке Оле туда, на жизнью пахнущий простор. Мы с Олей отправлялись в детский парк, садились на любимые качели, Глушили сок, мороженое ели, глазели на гуляющих собак. Аттракционов было пруд пруди, но день сгорал, и солнце остывало, И Оля уставала, отставала и тихо ныла: "Деда погоди..." Оставив день воскресный позади, я возвращался в стен больничных гости, Но и в палате слышал Олин голос: "Дай руку деда, деда погоди..." И я годил, годил, сколь было сил, а на соседних койках не годили, Хирели, сохли, чахли, уходили, никто их погодить не попросил. Когда я чую жжение в груди, я вижу, как с другого края поля Ко мне несется маленькая Оля с истошным криком: «Деда-а-а, погоди-и...» И я гожу, я все еще гожу, и, кажется, стерплю любую муку, Пока ту крохотную руку в своей измученной руке еще держу.
Пост N: 677
Зарегистрирован: 21.02.14
Откуда: Архангельск
Отправлено: 27.04.15 21:35. Заголовок: Спасибо за Филатова,..
Спасибо за Филатова, Анастасия Белова
Ещё Филатов
Мгновения тишины
Сомкните плотнее веки И не открывайте век, Прислушайтесь и ответьте: Который сегодня век? В сошедшей с ума Вселенной, Как в кухне среди корыт, Нам душно от дикселендов, Парламентов и коррид.
Мы все не желаем верить, Что в мире истреблена Угодная сердцу ересь По имени "тишина". Нас тянет в глухие скверы - Подальше от площадей, Очищенных от скверны, Машин и очередей.
Быть может, вот этот гравий, Скамеечка и жасмин – Последняя из гарантий Хоть как-то улучшить мир. Неужто же наши боги Не властны и вольны Потребовать от эпохи Мгновения тишины,
Коротенького, как выстрел, Пронзительного, как крик... И сколько б забытых истин Открылось бы в этот миг, И сколько бы дам прекрасных Не переродилось в дур, И сколько бы пуль напрасных Не вылетело из дул,
И сколько б "наполеонов" Замешкалось крикнуть "Пли!", И сколько бы опаленных Не рухнуло в ковыли, И сколько бы наглых пешек Не выбилось из хвоста, И сколько бы наших певчих Сумело дожить до ста!
Консилиумы напрасны... Дискуссии не нужны... Всего и делов-то, братцы, - Мгновение тишины...
Глубоко... Спасибо, Zeta ! Продолжаем вечер Филатова и освещенные им вечные темы.
О не лети так, жизнь, слегка замедли шаг. Другие вон живут, неспешны и подробны. А я живу - мосты, вокзалы, ипподромы. Промахивая так, что только свист в ушах
О не лети так жизнь, уже мне много лет. Позволь перекурить, хотя б вон с тем пьянчужкой. Не мне, так хоть ему, бедняге, посочуствуй. Ведь у него, поди, и курева то нет.
О не лети так жизнь, мне важен и пустяк. Вот город, вот театр. Дай прочитать афишу. И пусть я никогда спектакля не увижу, Зато я буду знать, что был такой спектакль
О не лети так жизнь, я от ветров рябой. Мне нужно этот мир как следует запомнить. А если повезет, то даже и заполнить, Хоть чьи-нибудь глаза хоть сколь-нибудь собой.
О не лети так жизнь, на миг хоть, задержись. Уж лучше ты меня калечь, пытай, и мучай. Пусть будет все - тюрьма, болезнь, несчастный случай. Я все перенесу, но не лети так, жизнь.
Отправлено: 27.04.15 21:58. Заголовок: Кажется, список моих..
Кажется, список моих любимых поэтов пополнился. И это стихотворение действительно, прекрасно... А вот еще одно. Как оказалось, в песенном варианте оно было не полностью...
Леонид Филатов
Ленка.
А я, представь, не верю в эту ночь. Огни мерцают фарами, В купе бренчат гитарами, А Ленка курит в тамбуре И смотрит в ночь, в такую ночь — Что поскорей бы утро, Иначе трудно чем-нибудь помочь.
Такой уж странный Ленка человек — Стоит и молча кается, И не реветь пытается, И проклинает аиста, Что в этот мир меня принес, — Ужасно глупый аист, Ему бы залететь не в этот век.
Солнцу пожалуйся, Ветру пожалуйся, Шпалы за поездом Пересчитай, Только, пожалуйста, Только, пожалуйста, Ленка, прошу тебя, Не уезжай.
Ты видишь, вот горит моя звезда. Ты спишь — дождями светлыми, Полынью перед вербами, Морями или ветрами, — А там — в огнях Караганда И пахнет чем-то горьким, Чем пахнут все чужие города.
А чем нехороша Караганда? Колючими ответами, Сырыми сигаретами, Вокзальными буфетами, Как конвоиры - продавцы, Прилавки как лафеты, А ты кусаешь губы, — не беда.
Вот парочка, московская точь-в-точь. Сейчас они расстанутся — И что тогда останется? Дожди и эта станция, И эта ночь, такая ночь — Что поскорей бы утро, Иначе поздно чем-нибудь помочь.
Солнцу пожалуйся, Ветру пожалуйся, Шпалы за поездом Пересчитай, Только, пожалуйста, Только, пожалуйста, Ленка, прошу тебя, Не уезжай.
У окна стою я, как у холста, Ах какая за окном красота! Будто кто-то перепутал цвета, И Неглинку, и Манеж.
Над Москвой встает зеленый восход, По мосту идет оранжевый кот, И лоточник у метро продает Апельсины цвета беж.
Вот троллейбуса мерцает окно, Пассажиры - как цветное кино. Мне, товарищи, ужасно смешно Наблюдать в окошко мир. Этот негр из далекой страны Так стесняется своей белизны, И рубают рядом с ним пацаны Фиолетовый пломбир.
И качает головой постовой, Он сегодня огорошен Москвой, Ни черта он не поймет, сам не свой, Словно рыба на мели. Я по улице бегу, хохочу, Мне любые чудеса по плечу, Фонари свисают - ешь не хочу, Как бананы в Сомали.
Отправлено: 27.04.15 22:09. Заголовок: И мне нравится! htt..
И мне нравится! Раз речь зашла о стихотворениях, ставших песнями, кину еще одно из любимых. Когда-то я его уже оставляла в этой теме, но сегодня же мы перечитываем. А потому приятно и ценно пройтись по этим строчкам....
Леонид Филатов
Должно быть любому ребенку Земли Известна игра под названьем "замри". Долбят непоседы от зари до зари: "Замри, замри, замри".
Замри - это, в общем-то, детский пароль, Но взрослым его не хватает порой. Не взять ли его у детишек взаймы? "Замри, замри, замри".
Нам больше, чем детям нужны тормоза, Нам некогда глянуть друг-други в глаза. Пусть кто-нибудь крикнет нам: "Черт побери, Замри, замри, замри!"
Послушай, дружище, а если вдруг Ты мне не такой уж и преданный друг? Да ты не пугайся, не злись, не остри, Замри, замри, замри...
Мой недруг, давай разберемся без драк, А что, если ты не такой уж и враг? Былые обиды на время замни, Замри, замри, замри.
О, как бы легко не сменялись года, Однажды наступит минута, тогда Вам некто знакомый шепнет изнутри: "Замри, замри..."
И память пройдется по старым счетам, И кровь от волненья прихлынет к щекам. И будет казаться страшней, чем "умри" - "Замри, замри, замри..."
Отправлено: 05.06.15 21:05. Заголовок: Стихи такие чудесные..
Стихи такие чудесные, до растроганной детской улыбки...
Борис Заходер
Все зима...А где же лето? Борис Заходер Все зима... А где же лето? Звери, птицы! Жду ответа! - Лето, - Ласточка считает, - Очень скоро прилетает. Лету нужно торопиться, И оно летит, как птица!
- Прилетает? - Фыркнyл Крот. - Под землей оно ползет! Говорите, Скоро лето? Не надеюсь я на это!
Проворчал Топтыгин: - Лето Спит в своей берлоге Где-то...
Конь заржал: - А где карета? Я сейчас Доставлю лето!
-Лето, - Зайцы мне сказали, - Сядет в поезд на вокзале, Потому что может лето Ездить зайцем - Без билета!
Отправлено: 22.07.15 14:06. Заголовок: Александр Кочетков ..
Александр Кочетков
— Как больно, милая, как странно, Сроднясь в земле, сплетясь ветвями, - Как больно, милая, как странно Раздваиваться под пилой. Не зарастет на сердце рана, Прольется чистыми слезами, Не зарастет на сердце рана — Прольется пламенной смолой. — Пока жива, с тобой я буду — Душа и кровь нераздвоимы, - Пока жива, с тобой я буду — Любовь и смерть всегда вдвоем. Ты понесешь с собой повсюду — Ты понесешь с собой, любимый, - Ты понесешь с собой повсюду Родную землю, милый дом. — Но если мне укрыться нечем От жалости неисцелимой, Но если мне укрыться нечем От холода и темноты? — За расставаньем будет встреча, Не забывай меня, любимый, За расставаньем будет встреча, Вернемся оба — я и ты. — Но если я безвестно кану — Короткий свет луча дневного, - Но если я безвестно кану За звездный пояс, в млечный дым? — Я за тебя молиться стану, Чтоб не забыл пути земного, Я за тебя молиться стану, Чтоб ты вернулся невредим. Трясясь в прокуренном вагоне, Он стал бездомным и смиренным, Трясясь в прокуренном вагоне, Он полуплакал, полуспал, Когда состав на скользком склоне Вдруг изогнулся страшным креном, Когда состав на скользком склоне От рельс колеса оторвал. Нечеловеческая сила, В одной давильне всех калеча, Нечеловеческая сила Земное сбросила с земли. И никого не защитила Вдали обещанная встреча, И никого не защитила Рука, зовущая вдали. С любимыми не расставайтесь! С любимыми не расставайтесь! С любимыми не расставайтесь! Всей кровью прорастайте в них, - И каждый раз навек прощайтесь! И каждый раз навек прощайтесь! И каждый раз навек прощайтесь! Когда уходите на миг!
Пост N: 803
Зарегистрирован: 21.02.14
Откуда: Архангельск
Отправлено: 25.07.15 19:22. Заголовок: Владимир Высоцкий ..
Владимир Высоцкий
Баллада о коротком счастье
Трубят рога: скорей, скорей!- И копошится свита. Душа у ловчих без затей, Из жил воловьих свита. Ну и забава у людей - Убить двух белых лебедей! И стрелы ввысь помчались... У лучников наметан глаз,- А эти лебеди как раз Сегодня повстречались.
Она жила под солнцем - там, Где синих звезд без счета, Куда под силу лебедям Высокого полета.
Ты воспари - крыла раскинь - В густую трепетную синь. Скользи по божьим склонам,- В такую высь, куда и впредь Возможно будет долететь Лишь ангелам и стонам.
Но он и там ее настиг - И счастлив миг единый,- Но может, был тот яркий миг Их песней лебединой...
Двум белым ангелам сродни, К земле направились они - Опасная повадка! Из-за кустов, как из-за стен, Следят охотники за тем, Чтоб счастье было кратко.
Вот утирают пот со лба Виновники паденья: Сбылась последняя мольба - "Остановись, мгновенье!"
Так пелся вечный этот стих В пик лебединой песне их - Счастливцев одночасья: Они упали вниз вдвоем, Так и оставшись на седьмом, На высшем небе счастья.
Спасибо, Анастасия Белова Какая милость Для меня такая ситуация очень даже знакома: моя Анна уже с двух с половиной лет рвалась на сцену. Еще говорить толком не умела, но читала "стихи" абсолютно не стесняясь большой аудитории
Отправлено: 04.08.15 21:45. Заголовок: Zeta пишет: Для мен..
Zeta пишет:
цитата:
Для меня такая ситуация очень даже знакома: моя Анна уже с двух с половиной лет рвалась на сцену. Еще говорить толком не умела, но читала "стихи" абсолютно не стесняясь большой аудитории
Артистка какая Здорово ;)))
Оффтоп: тока видео чет не воспроизводится - "Автор ограничил доступ к видео"
Ага, больших и малых театров Четвертый год ходим в театральную школу при областном драмтеатре. Кто знает? А вообще мы в семье очень любим стихи. И часто читаем их вслух. Это такие классные моменты
Пост N: 838
Зарегистрирован: 21.02.14
Откуда: Архангельск
Отправлено: 19.08.15 21:49. Заголовок: Роберт Рождественски..
Роберт Рождественский
Жизнь
Г. П. Гроденскому
*****
Живу, как хочу, — светло и легко. Живу, как лечу, — высоко-высоко. Пусть небу смешно, но отныне ни дня не будет оно краснеть за меня...
Что может быть лучше — собрать облака и выкрутить тучу над жаром песка! Свежо и громадно поспорить с зарей! Ворочать громами над чёрной землей.
Раскидистым молниям душу открыть, над миром, над морем раздольно парить! Я зла не имею. Я сердцу не лгу. Живу, как умею. Живу, как могу. Живу, как лечу. Умру, как споткнусь. Земле прокричу: «Я ливнем вернусь!»
Отправлено: 29.08.15 20:37. Заголовок: Эдуард Асадов Долго..
Эдуард Асадов
Долголетие
Как-то раз появилась в центральной газете Небольшая заметка, а рядом портрет Старика дагестанца, что прожил на свете Ровно сто шестьдесят жизнерадостных лет!
А затем в тот заоблачный край поднялся Из учёных Москвы выездной совет, Чтобы выяснить, чем этот дед питался, Сколько спал, как работал и развлекался И знавал ли какие пороки дед?
Он сидел перед саклей в густом саду, Чёрной буркой окутав сухие плечи: – Да, конечно, я всякую ел еду. Мясо? Нет! Мясо – несколько раз в году. Чаще фрукты, лаваш или сыр овечий.
Да, курил. Впрочем, бросил лет сто назад. Пил? А как же! Иначе бы умер сразу. Нет, женился не часто... Четыре раза... Даже сам своей скромности был не рад!
Ну, случались и мелочи иногда... Был джигитом. А впрочем, не только был. – Он расправил усы, велики года, Но джигит и сейчас ещё хоть куда, Не растратил горячих душевных сил.
– Мне таких ещё жарких улыбок хочется, Как мальчишке, которому шестьдесят! – И при этом так глянул на переводчицу, Что, смутясь, та на миг отошла назад.
– Жаль, вот внуки немного меня тревожат. Вон Джафар – молодой, а кряхтит, как дед. Стыдно молвить, на яблоню влезть не может, А всего ведь каких-то сто десять лет!
В чём секрет долголетья такого, в чём? В пище, воздухе или особых генах? И, вернувшись в Москву, за большим столом, Долго спорил совет в институтских стенах.
Только как же мне хочется им сказать, Даже если в том споре паду бесславно я: – Бросьте, милые, множить и плюсовать, Ведь не в этом, наверно, сегодня главное!
Это славно: наследственность и лаваш, Только верно ли мы над проблемой бьёмся? Как он жил, этот дед долголетний ваш? Вот давайте, товарищи, разберёмся.
Год за годом он пас на лугах овец. Рядом горный родник, тишина, прохлада... Шесть овчарок хранили надёжно стадо. Впрочем, жил, как и дед его, и отец.
Время замерло. Некуда торопиться. В небе чертит орёл не спеша круги. Мирно блеют кудрявые "шашлыки", Да кричит в можжевельнике чибис-птица.
В доме тихо... Извечный удел жены: Будь нежна и любимому не перечь (Хорошо или нет – не об этом речь), Но в семье никогда никакой войны.
Что там воздух? Да разве же в нём секрет? Просто нервы не чиркались вроде спичек. Никакой суеты, нервотрёпок, стычек, Вот и жил человек полтораста лет!
Мы же словно ошпарены навсегда, Чёрт ведь знает как сами к себе относимся! Вечно мчимся куда-то, за чем-то носимся, И попробуй ответить: зачем, куда?
Вечно встрёпаны, вечно во всём правы, С добродушьем как будто и не знакомы, На работе, в троллейбусе или дома Мы же часто буквально рычим, как львы!
Каждый нерв как под током у нас всегда. Только нам наплевать на такие вещи! Мы кипим и бурлим, как в котле вода. И нередко уже в пятьдесят беда: То инфаркт, то инсульт, то "сюрприз" похлеще.
Но пора уяснить, наконец, одно: Если нервничать вечно и волноваться, То откуда же здесь долголетью взяться?! Говорить-то об этом и то смешно!
И при чём тут кумыс и сыры овечьи! Для того чтобы жить, не считая лет, Нам бы надо общаться по-человечьи. Вот, наверное, в чём основной секрет!
И когда мы научимся постоянно Наши нервы и радости сберегать, Вот тогда уже нас прилетят изучать Представители славного Дагестана!
Отправлено: 20.09.15 15:21. Заголовок: Что-то захотелось бо..
Что-то захотелось больше познакомиться с творчеством Валентина Гафта...
МУЗЫКА
Е. Светланову
Смычок касается души, Едва вы им к виолончели Иль к скрипке прикоснетесь еле, Священный миг — не согреши! По чистоте душа тоскует, В том звуке — эхо наших мук, Плотней к губам трубы мундштук, Искусство — это кто как дует! Когда такая есть Струна, И Руки есть, и Вдохновенье, Есть музыка, и в ней спасенье, Там Истина — оголена, И не испорчена словами, И хочется любить и жить, И всё отдать, и всё простить… Бывает и такое с нами.
Отправлено: 20.09.15 16:04. Заголовок: Zeta пишет: но особ..
Zeta пишет:
цитата:
но особенно ценю его поэтический дар...
Такой же ценительницей стала и я. По крайней мере, два особенно любимых и ярких стихотворения, принадлежащих его перу, я уже знаю. Сейчас посматриваю еще и другие, вчитываюсь...
Пост N: 913
Зарегистрирован: 21.02.14
Откуда: Архангельск
Отправлено: 03.10.15 12:36. Заголовок: Сегодня 120 лет со д..
Сегодня 120 лет со дня рождения великого русского поэта Сергея Александровича Есенина
****** Не жалею, не зову, не плачу, Все пройдет, как с белых яблонь дым. Увяданья золотом охваченный, Я не буду больше молодым. Ты теперь не так уж будешь биться, Сердце, тронутое холодком, И страна березового ситца Не заманит шляться босиком. Дух бродяжий! Ты все реже, реже Расшевеливаешь пламень уст. О, моя утраченная свежесть, Буйство глаз и половодье чувств. Я теперь скупее стал в желаньях, Жизнь моя! Иль ты приснилась мне? Словно я весенней гулкой ранью Проскакал на розовом коне. Все мы, все мы в этом мире тленны, Тихо льется с кленов листьев медь... Будь же ты вовек благословенно, Что пришло процвесть и умереть.
Сегодня 120 лет со дня рождения великого русского поэта Сергея Александровича Есенина
Светлая память великому и любимому поэту... Zeta , спасибо за клип и напоминание! Хочу добавить еще, стихотворение, с которого я познакомилась с творчеством Сергея Александровича:
Собаке Качалова
Дай, Джим, на счастье лапу мне, Такую лапу не видал я сроду. Давай с тобой полаем при луне На тихую, бесшумную погоду. Дай, Джим, на счастье лапу мне.
Пожалуйста, голубчик, не лижись. Пойми со мной хоть самое простое. Ведь ты не знаешь, что такое жизнь, Не знаешь ты, что жить на свете стоит.
Хозяин твой и мил и знаменит, И у него гостей бывает в доме много, И каждый, улыбаясь, норовит Тебя по шерсти бархатной потрогать.
Ты по-собачьи дьявольски красив, С такою милою доверчивой приятцей. И, никого ни капли не спросив, Как пьяный друг, ты лезешь целоваться.
Мой милый Джим, среди твоих гостей Так много всяких и невсяких было. Но та, что всех безмолвней и грустней, Сюда случайно вдруг не заходила?
Она придет, даю тебе поруку. И без меня, в ее уставясь взгляд, Ты за меня лизни ей нежно руку За все, в чем был и не был виноват.
Пожалуйста, Анастасия Белова Про Джима стихи одни из самых любимых... Вы не поверите, но буквально 5 минут назад они крутились в моей голове! Мистика...
Отправлено: 03.10.15 15:40. Заголовок: Zeta пишет: А эта ф..
Zeta пишет:
цитата:
А эта фотография может послужить иллюстрацией к приведенным Вами, Анастасия Белова, стихам...
Точно ;))) Сейчас найду еще воспоминания Качалова об этой встрече, после которой появились эти стихи...)) Ну и вообще, связанные с Джимом и СА... Меня очень растрогало то описание.))
Часам к двенадцати ночи я отыграл спектакль, прихожу домой. Небольшая компания моих друзей и Есенин уже сидят у меня. Поднимаюсь по лестнице и слышу радостный лай Джима, той самой собаки, которой потом Есенин посвятил стихи. Тогда Джиму было всего четыре месяца. Я вошел и увидал Есенина и Джима — они уже познакомились и сидели на диване, вплотную прижавшись друг к другу. Есенин одною рукой обнял Джима за шею, а в другой держал его лапу и хриплым баском приговаривал: «Что это за лапа, я сроду не видал такой». Джим радостно взвизгивал, стремительно высовывал голову из-под мышки Есенина и лизал его лицо. Есенин встал и с трудом старался освободиться от Джима, но тот продолжал на него скакать и еще несколько раз лизнул его в нос. «Да постой же, может быть, я не хочу больше с тобой целоваться. Что же ты, как пьяный, все время лезешь целоваться! » — бормотал Есенин с широко расплывшейся детски лукавой улыбкой. Сразу запомнилась мне эта его детски лукавая, как будто даже с хитрецой улыбка.
цитата:
...Прихожу как-то домой — вскоре после моего первого знакомства с Есениным. Мои домашние рассказывают, что без меня заходили трое: Есенин, Пильняк и еще кто-то, Тихонов, кажется. У Есенина на голове был цилиндр, и он объяснил, что надел цилиндр для парада, что он пришел к Джиму с визитом и со специально ему написанными стихами, но так как акт вручения стихов Джиму требует присутствия хозяина, то он придет в другой раз. И все трое молча ушли.
цитата:
В июне того же года наш театр приехал на гастроли в Баку. Нас пугали этим городом, бакинской пылью, бакинскими горячими ветрами, нефтяным духом, зноем и пр. И не хотелось туда ехать из чудесного Тифлиса. Но вот сижу в Баку на вышке ресторана «Новой Европы». Хорошо. Пыль как пыль, ветер как ветер, море как море, запах соли доносится на шестой, седьмой этаж. Приходит молодая миловидная смуглая девушка и спрашивает: — Вы Качалов? — Качалов, — отвечаю. — Один приехали? — Нет, с театром. — А больше никого не привезли? Недоумеваю: — Жена, — говорю, — со мною, товарищи. — А Джима нет с вами? — почти вскрикнула. — Нет, — говорю, — Джим в Москве остался. — А-яй, как будет убит Есенин, он здесь в больнице уже две недели, все бредит Джимом и говорит докторам: «Вы не знаете, что это за собака. Если Качалов привезет Джима сюда, я буду моментально здоров. Пожму ему лапу и буду здоров, буду с ним купаться в море. Девушка отошла от меня огорченная. — Ну что ж, как-нибудь подготовлю Есенина, чтобы не рассчитывал на Джима. Как выяснилось потом, это была та самая Шаганэ, персиянка.
цитата:
...А вот и конец декабря в Москве. Есенин в Ленинграде. Сидим в «Кружке». Часа в два ночи вдруг почему-то обращаюсь к Мариенгофу: — Расскажи, что и как Сергей. — Хорошо, молодцом, поправился, сейчас уехал в Ленинград, хочет там жить и работать, полон всяких планов, решений, надежд. Был у него неделю назад, навещал его в санатории, просил тебе кланяться. И Джиму — обязательно. — Ну, — говорю, — выпьем за его здоровье. Чокнулись. — Пьем, — говорю, — за Есенина. Все подняли стаканы. Нас было за столом человек десять. Это было два — два с половиной часа ночи с 27 на 28 декабря. Не знаю, да, кажется, это и не установлено, жил ли, дышал ли еще наш Сергей в ту минуту, когда мы пили за его здоровье. — Кланяется тебе Есенин, — сказал я Джиму под утро, гуляя с ним по двору. Даже повторил: — Слышишь, ты, обалдуй, чувствуешь — кланяется тебе Есенин. Но у Джима в зубах было что-то, чем он был всецело поглощен — кость или льдина, — и он даже не покосился в мою сторону. Я ничем веселым не был поглощен в это полутемное, зимнее, морозное утро, но не посетило и меня никакое предчувствие или ощущение того, что совершилось в эту ночь в ленинградском «Англетере». Так и не почувствовал, по-видимому, Джим пришествия той самой гостьи, «что всех безмолвней и грустней», которую так упорно и мучительно ждал Есенин. «Она придет, — писал он Джиму, — даю тебе поруку, И без меня, в ее уставясь взгляд, Ты за меня лизни ей нежно руку За все, в чем был и не был виноват».
Полностью воспоминания Василия Ивановича Качалова можно прочесть здесь.
Листва багряная — осенние цветы. Не те, что продают на перекрестках, не те, что по утрам срываешь ты спокойно, не задумываясь, просто. Их пеленой прикрыл рассветный дым. На них ледок случайный и непрочный. Они пока безвестны, и не им соперничать с улыбками цветочниц. Они летят который день подряд. Но знаю я, что утром недалеким трамваи остановит листопад и люди вздрогнут, выглянув из окон: а листья в вышине плывут, паря, то вниз, к земле, швырнет их свежим ветром, чтоб подчеркнуть богатства октября, твоей земли и красоту, и щедрость. Вершатся свадьбы. Ярок их разлив. Застольный говор и горяч, и сочен. И виноградный сок, как кровь земли, кипит и стонет в темных недрах бочек. Он в долгом одиночестве изныл, он рвется в шум, ему нельзя без света.. . Нет, осень не печальнее весны, и грусть ее — лишь выдумка поэтов.
...Мой голос, торопливый и неясный, тебя встревожит горечью напрасной, и над моей ухмылкою усталой ты склонишься с печалью запоздалой, и, может быть, забыв про все на свете, в иной стране -- прости! -- в ином столетьи ты имя вдруг мое шепнешь беззлобно, и я в могиле торопливо вздрогну. 23 января 1962
Отправлено: 16.12.15 23:01. Заголовок: Автор неизвестен Ес..
Автор неизвестен
Если хочешь о важном — давай о важном. Хотя это понятие так двояко. Одиночество — вовсе не так уж страшно. Страшно в двадцать один умереть от рака. Страшно ночью не спать от грызучей боли, Что вползает под кожу и ест с корнями. А ты роешь могилу от слов «уволен», Или «лучше остаться с тобой друзьями». Говоришь, как пугающи предпосылки Неизбежности рока, судьбы, удела? Страшен выбор — идти собирать бутылки, или сразу идти на торговлю телом. Говоришь, нет квартиры в многоэтажке, Платежи коммунальные шею душат? А когда-то хватало малины в чашке И оладушек бабушкиных на ужин. Говоришь, что вокруг — дураки и драмы, Что в кошмарах — тупые пустые лица. Страшно — в девять ребенку лишиться мамы. Страшно — маме ребенку не дать родиться. Страшно видеть, как мир в себе носит злобу, Как друзья обменялись ножами в спину. Если хочешь о важном — давай о добром. Как быть добрым хотя бы наполовину? Как найти в себе силу остаться честным, Ощутить в себе волю, очистить душу? Правда, хочешь о важном? Садись. Чудесно, Это важно, что ты еще хочешь слушать.
Отправлено: 19.12.15 08:36. Заголовок: Андрей Дементьев Ко..
Андрей Дементьев
Когда душа устанет быть душой, Став безразличной к горести чужой. И майский лес — С его теплом и сыростью — Уже не поразит Своей неповторимостью, Когда к тому же вас покинет юмор, А стыд и гордость Стерпят чью-то ложь, — То это будет значить, Что ты умер, Хотя и будешь думать, Что живешь.
Ночью было за двадцать, А к полудню сугробы осели. Я люблю этот месяц - Полузимний и полувесенний, Схватку солнца и льда, Пересвист птичих раций. Пусть спешат холода По ночам За капель отыграться. Лютовали сегодня опять, А к полудню сугробы осели.
Пост N: 8170
Зарегистрирован: 10.02.10
Откуда: Москва
Отправлено: 04.03.16 20:23. Заголовок: С удивлением открыла..
С удивлением открыла для себя поэта - Штейгер Анатолий Сергеевич, не встречали такого? Вот ссылочка http://liricon.ru/category/stihi-shtejger Чем-то напомнил мне Ходасевича и еще кого-то, не пойму, то ли того же раннего Бродского, то ли еще кого-то. А началось вот с этих строк ниже, первое четверостишье просто покорило).
Я выхожу из дома не спеша. Мне некуда и не с чем торопиться. Когда-то у меня была душа, Но мы успели с ней наговориться. Так, возвратясь с работы, старый муж Сидит в углу над коркою ржаною, Давно небрит, измучен, неуклюж, И никогда не говорит с женою. Да и она: измучена, стара… А ведь была как будто бы пора… Теперь совсем иная наступила. И ни к чему была здесь игра… И чтоб игра, нужна к тому же сила. …Бродить в полях, но только одному. Не знать часов. Без цели, без дороги. Пока в сентябрьском палевом дыму Не сгинет лес. Покамест носят ноги Пока внизу не заблестят огни, Не запоет сирена на заводе… Но разве в этом мире мы одни, За городом в такие точно дни, Искали что-то, только что? в природе.
Нет, не знала о таком поэте. Прочитала несколько стихотворений - такие все грустные, можно сказать, беспросветные. Не могу сказать, что такая поэзия нравится, но безусловно, производит впечатление.
цитата:
Пока в сентябрьском палевом дыму Не сгинет лес.
Эта строка обратила на себя внимание. Красиво, но все равно грустно.
Вот еще одно стихотворение поэта:
Наутро сад уже тонул в снегу
Е.Н.Демидовой
…Наутро сад уже тонул в снегу. Откроем окна – надо выйти дыму. Зима, зима. Без грусти не могу Я видеть снег, сугробы, галок, зиму. Какая власть, чудовищная власть Дана над нами каждому предмету – Термометру лишь стоит в ночь упасть, Улечься ветру, позже встать рассвету… Как беззащитен, в общем, человек, И как себя он, не считая, тратит… – На мой не хватит, или хватит век, – Гадает он. Хоть знает, что не хватит.
Nulin , Перечитала выложенные Вами и Ириной печальные стихотворения и захотелось поделиться тем, что переслушивала сегодня и вчера...
Чудесный Андрей Александрович читает "Признание" Пушкина. А как читает! Насколько я была равнодушна к пушкинской поэзии (да простят меня ее любители!) но тут я как-то невольно загорелась, вслушиваясь и всматриваясь...
И еще одно чудесное стихотворение из фильма "Назначение".
Отправлено: 08.03.16 22:42. Заголовок: Сегодня 75 лет со Дн..
Сегодня 75 лет со Дня Рождения Андрея Миронова... Помним и любим...
Роберт Рождественский
Не хочу я об этом писать, не хочу. Не умею я к мёртвым друзьям привыкать! Словно в чёрную дверь кулаками стучу. Словно собственный крик не могу отыскать... Ах, каким был живым он! Каким молодым Как легко снизошёл он со сцены в молву. Так ушёл, будто славы мерцающий дым тихо обнял его и унёс в синеву... Ах, как он улыбался... "Всё надо уметь!.." Ах, как он улыбался... И ужас берёт, что на эту - такую нежданную - смерть продавались билеты за месяц вперёд... Не про то я сегодня, совсем не про то!.. Но в театре и в жизни зияют места. Их уже не займёт никогда и никто.
Отправлено: 01.06.16 23:11. Заголовок: Евгений Евтушенко С..
Евгений Евтушенко
Соленые брызги блестят на заборе. Калитка уже на запоре. И море, дымясь, и вздымаясь, и дамбы долбя, соленое солнце всосало в себя.
Любимая, спи... Мою душу не мучай, Уже засыпают и горы, и степь, И пес наш хромучий, лохмато-дремучий, Ложится и лижет соленую цепь.
И море — всем топотом, и ветви — всем ропотом, И всем своим опытом — пес на цепи, а я тебе — шепотом, потом — полушепотом, Потом — уже молча: «Любимая, спи...»
Любимая, спи... Позабудь, что мы в ссоре. Представь: просыпаемся. Свежесть во всем. Мы в сене. Мы сони. И дышит мацони откуда-то снизу, из погреба, — в сон.
О, как мне заставить все это представить тебя, недоверу? Любимая, спи... Во сне улыбайся (все слезы отставить!), цветы собирай и гадай, где поставить, и множество платьев красивых купи.
Бормочется? Видно, устала ворочаться? Ты в сон завернись и окутайся им. Во сне можно делать все то, что захочется, все то, что бормочется, если не спим.
Не спать безрассудно и даже подсудно, — ведь все, что подспудно, кричит в глубине. Глазам твоим трудно. В них так многолюдно. Под веками легче им будет во сне.
Любимая, спи... Что причина бессонницы? Ревущее море? Деревьев мольба? Дурные предчувствия? Чья-то бессовестность? А может, не чья-то, а просто моя?
Любимая, спи... Ничего не попишешь, но знай, что невинен я в этой вине. Прости меня — слышишь? — люби меня — слышишь? — хотя бы во сне, хотя бы во сне!
Любимая, спи... Мы — на шаре земном, свирепо летящем, грозящем взорваться, — и надо обняться, чтоб вниз не сорваться, а если сорваться — сорваться вдвоем.
Любимая, спи... Ты обид не копи. Пусть соники тихо в глаза заселяются, Так тяжко на шаре земном засыпается, и все-таки — слышишь, любимая? — спи...
И море — всем топотом, и ветви — всем ропотом, И всем своим опытом — пес на цепи, а я тебе — шепотом, потом — полушепотом, Потом — уже молча: «Любимая, спи...»
Все даты в формате GMT
3 Просмотров сегодня: 19
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет